Entrei voando em casa, o coração acelerado, a calcinha grudando na pele de tão dura com a lubrificação seca. Minha periquitinha estava um caos, cremosa, latejando, mas não era de prazer — era só um eco do que aconteceu antes. Eu tinha dado uns pegas deliciosos com o meu meio-irmão, mas, porra, faltou química. O tesão estava ali, o corpo dizia sim, mas algo não encaixava. Talvez fosse o jeito dele, talvez fosse eu. Não sabia e, sinceramente, preferi não pensar muito nisso.

Eu nunca tinha pensado muito em transar com três pessoas até a Giovana me atiçar com a ideia de chamar a Lelê para um rebuceteio. Depois disso, não consegui mais tirar a cena da cabeça. Sempre que pensava, ficava encharcada. Talvez fosse o fetiche meio corna, sei lá.

Eu já estava ali há uns vinte minutos, deitada naquele muquifo, pernas abertas, esperando um milagre. Era gostoso? Até era. Mas faltava alguma coisa. Não tinha aquela pegada, aquela força, aquele desespero de querer me fazer gozar. Ficava só no… gostosinho. E isso me cansava. Minha periquita já começava a ficar dormente, e eu sabia que não ia rolar.

Depois daquele dia, já fazia mais de um mês que estávamos juntas. Curiosamente, ela não vinha causando os problemas de sempre. O ciúme persistia, é claro — sempre perguntando sobre cada uma das minhas amigas, querendo detalhes de conversas que, muitas vezes, nem eu mesma lembrava. Às vezes, ficava emburrada quando nos pegávamos discutindo vestibular. Eram horas falando sobre onde e o que queríamos cursar. Eu entendia a frustração dela; aquilo simplesmente não fazia parte da vida dela naquele momento.

Alice queria há muito ir a uma rave, já havia decidido fazia tempo, e a oportunidade apareceu um evento chamado “O País das Maravilhas — A Rave” surgiu num feed de Instagram. Quando viu o nome, sentiu que era um sinal. “Gente, a festa é pra mim! Vai ser Alice no País das Maravilhas e, claro, que eu vou a caráter, né?” A empolgação tomou conta, e por semanas ela se dedicou a preparar o cosplay perfeito: sapatinhos brilhantes, vestido azul rodado com um avental branco imaculado, uma tiara segurando os cabelos loiros. Pequena, delicada, parecia um doce – mas só na aparência.

Estávamos no auge de nossas vidas, a juventude brilhava sobre nós, éramos lindos e poderíamos ter quem quiséssemos. Mas o amor, bicho malvado, queria nos amarrar. Prender-se um ao outro seria dar fim à liberdade que tanto amávamos, então, entre ficadas constantes, decidimos ter um relacionamento aberto. Viveríamos livres, com algumas poucas regras: sempre dizer que tínhamos um relacionamento e nunca, jamais, ficar com os amigos mais próximos um do outro.

Meu apartamento era um palco. Sempre que eu abria as cortinas, sentia o peso dos olhares esperando pelo espetáculo. E eu era a estrela. Meus espectadores eram previsíveis — um bando de marmanjos espiando como adolescentes desajeitados, escondidos atrás de cortinas ou frestas de janela, temendo serem pegos. Não sei se tinham mais medo de mim ou de suas esposas. Algumas mulheres também assistiam. Algumas com desprezo. Outras… com curiosidade.

A calcinha estava encharcada, presa no meio das coxas. Eu, deitada sob as cobertas, o celular na mão, deslizando o dedo pela tela enquanto tentava escolher alguma pornografia que me fizesse gozar. Mas, como sempre, me distraí. Dizem que sou assim—uma mulher que se perde fácil, do tipo que deixa o tesão ir embora só para dar uma risada.