Conheci meu marido, Junior, na faculdade. Foi um romance rápido, movido mais pela necessidade do que pela paixão arrebatadora. Dois jovens ferrados, dividindo não apenas sonhos, mas também a pouca comida que conseguíamos comprar. Era a época das vacas magras, e se hoje sou sincera, admito sem pudor: ele praticamente me sustentava.

Ele veio me buscar quando terminei meu banho. Parou à porta e ficou me olhando, aguardando algo, como se esperasse que eu lesse sua mente. Meus olhos permaneceram baixos, não porque ele havia ordenado, mas porque eu simplesmente não tinha vontade de olhá-lo.

Quando eu menstruava, era um fenômeno à parte. Mesmo com o corpo meio moído, a Valentina ficava elétrica, quente e absurdamente sensível. A cada toque, parecia que ela estava num show pirotécnico particular. E olha, as penetrações? Um espetáculo! Desde que você não se importasse com a bagunça, claro.

No fim do dia, eu estava jogada no sofá da minha casa, televisão ligada, um lanche na mão e uma cólica leve de fundo – um combo clássico do meu ciclo. Aproveitava o raro momento de paz, mastigando tranquilamente, até ser interrompida.